Forro/zipper

La esperanza existió. O parece que existió.

Quedó intacta, ¿qué?: la esperanza sobre un fondo que no tiene sentido.

Recorro calles de una ciudad, calificable como la ciudad del destartalo.

Ruinas habitables. Así fue, ruinas en las que podía vivir.

¿Hubo un momento –los primeros años de la década del 60- en que, con la caída de un horrible pasado, se soñó que se podría vivir en lo pobre de unas ruinas habitables –recuerdo el Hotel San Luis-?

Pero ¿a qué viene todo esto que estoy diciendo? ¿Qué cosa es una esperanza inexistente? Y –década del 60- ¿cómo pude soñar que podría vivir bajo las ruinas de un pasado horrible?

En este blog, en la anotación correspondiente al Agosto 10, hablé de un sueño donde un forro y un zipper. Un sueño donde me asaltó el miedo.

Ahora, en el sueño de anoche, ha aparecido la esperanza petrificada y unas ruinas –el Hotel San Luis-, pero, al apuntarlo aquí, me doy cuenta que este sueño se vincula con el que tuve en Agosto 10.

Pero, ¿es que alguna vez tuve una esperanza? No sé qué decir. Pero ¿por qué ha aparecido una esperanza, enterrada dentro de un sueño?

¿Es que, la esperanza que nunca se realizó, ha podido quedar atrapada, o como metida dentro de un túnel que el sueño me ha hecho ver?

¿Un túnel al que se puede llegar? ¿Un túnel que ha empezado como un forro, como un zipper?

Pero ¿por qué el sueño me ha mostrado ese túnel? ¿Qué sentido tiene un túnel con una esperanza que no existe?

Parece como si, dentro de mí, hubiese una arqueología de lo que nunca existió, pero que no deja de estar ahí

Pero ¿es válido hablar de lo que no se podrá encontrar?

¿Es que el sueño puede, con su arqueología, levantar un Hotel San Luis devastado?

Pero ¿es que mi cuadratura del círculo consiste en querer convertir, en discurso consciente, lo que sólo es un borbotón del inconsciente?

Y es que, como se puede ver, trato de describir un sueño, y empatarlo con otro sueño, con forro, anterior, pero no lo puedo hacer: sólo quedo dándole vueltas al intento de convertir en discurso a lo que sólo es un fragmento onírico.

Lorenzo García Vega