Blog, 6 de agosto

Bueno, sí, la lluvia de erizos amarillos -¿qué significa un puntico rosado?- mientras los muertos que –es un decir- me han levantado temprano.
Gotas de agua caen, desde una cerca. Caen sobre una mata.
Está pasando, además, el camión que recoge la basura; así que oigo el pedazo de silencio -¿qué color está teniendo este pedazo de silencio?- que se oye en la Playa Albina.

Es como si, por el calor, fuera a hervir el agua que hay en el patio. “Gracias por mirar a la muñeca estrangulada”, es el título que parece que tiene la canción
100 grados de temperatura. La pared blanca, descascarada, de un motel. Calor espantoso.
¿Los moteles son hechos de la imaginación?

Superposición entonces: pie artrítico con fondo de música oscura, quizás procedente de la selva (¿estoy, acaso, pensando en Horacio Quiroga?).
Es una lejana sensación que experimenté en la infancia, pero que ahora no puedo identificar.
¿El agua hirviendo está metida dentro de una película del tiempo de la nana? Es el color blanco. El color blanco que se apodera de mí. ¿Blanco lechoso?

Rosados calcinados, que tienen que ver con una pregunta sobre la Esfinge de Tebas. ¿Relacionada con? : la pelota que brota de la raqueta de tenis, batiendo la pared de un ovni.
Pero, en estos días de calor, aumenta un silencio que es invisible?
Pero ¿ese silencio es de color lila?

O sea, lo que quizás quisiera decir es que un color sicodélico pudiera ser un medio para analizar los decibeles colocados dentro de aquel baúl –con unas medias dentro- del tiempo de las abuelas.

Pero ¿por qué digo lo que estoy diciendo? Lo digo porque me he quedado parado frente a un sonido que no acaba de ser un sonido. Un sonido que es un hombre dormido y blanco, vestido de blanco, y sobre un pavimento logrado por el anacronismo (?).
Pero, el pavimento quizás nunca existió.
Es que el pueblo de mi infancia tiene en el medio un juego de ajedrez. Un juego de ajedrez sobre el que está cayendo un chorro amarillo.

Y, en el sueño de anoche, volví a mi trabajo de bag boy en el Publix. Habían cambiado el vestuario. Y estaba la nana de mi infancia, la negra Juana Rosa, prestándole algunos rasgos de carácter a la cajera,también untada de blanco.


Lorenzo García Vega