Al desplegar el papelito chino, había una frase dentro: Fu Manchú.
Y ahora por la tarde ese árbol, ¿en qué mancha del cielo se ha convertido?
Un ruido, gota insignificante ( ya esto, mil veces lo he visto -¿oído?-.
Y esta, quietud, me la guardo en un bolsillo, ya que es como un relámpago viejo (¿a santo de qué viene todo esto?).
Parece que, 100, son las voces, y no hay voces ninguna.
Pues aquel reflejo, mezquino, del cual sin embargo me acuerdo (¡qué extraña bobería!).
Ahora mi atención –lo lamento- no arroja visible resultado.
Es extraño, extraño, cómo el polvo puede llegar a tener una historia incomprensible.
“Guerlain huele a podrido”, dice el titular del periódico. Hablo de una historia que no existe.
Lorenzo García Vega
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