-En el otoño, en la habitación vacía, la luz de un bombillo por la tarde. También esto me recuerda al año 1936.
Pienso en los agujeros negros.
-Espuma de cerveza, se vuelve de color anaranjado.
¿Quién será Robinson Crusoe?
La memoria me jugó un disparate, cuando llegué a Texas, hace tres días. La extensión del otoño. Y me encontré con Margarita Pintado, en la Universidad.
-Quisiera coleccionar rizomas blancos.
-Y la muerte? No parece que en el principio hubiese un Dios, ni parece que vamos a termirnar con un Dios. La muerte será sólo la muerte, y a otra cosa.
Lorenzo García Vega
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